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Berlioz
MÉMOIRES
de
HECTOR BERLIOZ
(DEUXIÈME VOYAGE EN ALLEMAGNE)
A M. HUMBERT FERRAND
3e LETTRE
PESTH
Quand on voyage en Autriche, il faut absolument visiter au moins trois
de ses capitales : Vienne, Pesth et Prague. A la vérité certains
esprits chagrins prétendent bien que Pesth est en Hongrie et que
Prague est en Bohême ; mais ces deux États n’en font pas moins parties
intégrantes de l’empire d’Autriche auquel ils sont attachés
et dévoués corps, âmes et biens, à peu près
comme l’Irlande est dévouée à l’Angleterre, la Pologne
à la Russie, l’Algérie à la France, comme tous les
peuples conquis ont dans tous les temps été attachés
à leurs vainqueurs. Ainsi donc partons pour Pesth, grande ville d’Autriche, en Hongrie.
Je ne suis pas heureux dans mes relations avec
le Danube. Ainsi que je vous l’ai
dit,
il avait emporté son dernier bateau à vapeur quand je voulus m’embarquer à Ratisbonne
pour Vienne ; il se couvrit de brouillards pour m’empêcher de descendre
son cours jusqu’à Pesth, et vous allez voir que le vieux fleuve
ne borna pas là ses mauvais procédés à mon égard. Il semble qu’il ait été tout à fait
mécontent de me voir arriver dans ses domaines, et qu’il ait voulu
non seulement ne pas m’en faciliter l’accès, mais me l’interdire
même tout à fait. Et pourtant combien je l’ai admiré,
comme je l’ai loué ce puissant et majestueux fleuve ! Il aurait dû
être sensible à mon admiration. Mais loin de là, plus
je m’extasiais devant ses magnificences, et plus il me devenait hostile ;
et je pourrais dire de lui ce que La Fontaine disait de son lion :
Ce monseigneur du lion là
Fut parent de Caligula.
Avant de quitter Vienne je manifestai le désir d’être
présenté à M. le prince de Metternich ; ceux même de mes amis qui
se trouvaient les mieux placés pour me procurer cet honneur, se montrant alors
vraiment embarrassés de ma demande, je fus sur le point d’y renoncer.
Il s’agissait de voir un officier lié avec un conseiller, qui parlerait
à un membre de la chancellerie de cour, assez puissant pour m’introduire
auprès d’un secrétaire d’ambassade, qui obtiendrait de l’ambassadeur
qu’il voulût bien parler à un ministre, afin qu’il me présentât.
Je trouvai le circuit infiniment trop prolongé, et l’idée
me vint enfin de remplacer à moi tout seul l’officier, le conseiller,
le chancelier, le secrétaire, l’ambassadeur et le ministre, en me
présentant moi-même. Mes amis, en me voyant déterminé
à tenter l’aventure, m’ont très-probablement, in petto, traité
de fou, ou tout au moins de Français et demi. Quoi qu’il en soit,
bravant l’étiquette autrichienne ou l’opinion que l’on se fait à
Vienne de ses rigueurs, je m’acheminai vers le palais du prince. Je monte,
je trouve dans le salon un officier de garde, je lui présente ma
carte en lui exprimant le désir qui m’amenait. Il entre chez le
prince, et revient un instant après m’annoncer que Son Altesse allait
être libre dans quelques minutes et qu’elle voulait bien me recevoir.
Je fus admis en effet, sans autre préambule. Le prince se montra d’une amabilité parfaite,
me fit beaucoup de questions sur la musique
et surtout sur ma musique dont il me parut que Son Altesse, qui n’en avait
point encore entendu alors, s’était fait une fort drôle d’idée.
Je m’efforçai de lui en donner une autre.
Bref, je me retirai, enchanté de l’accueil que j’avais reçu, prodigieusement étonné
qu’il fût si facile de brutaliser ainsi les lois de l’étiquette
allemande, et tout fier d’avoir rempli les fonctions d’officier, de conseiller,
de chancelier, de secrétaire d’ambassade, d’ambassadeur et de ministre,
sans embarras, pendant quelques instants. Et voilà comment je reconnus
encore une fois la vérité de la parole évangélique :
« Frappez et il vous sera ouvert », et le tact exquis avec
lequel certains princes savent dire aussi parfois : Sinite parvulos venire
ad me. A la condition, bien entendu, que les parvuli soient
étrangers, quelque peu clercs, et appartiennent à cette classe,
curieuse à voir de près, de gens inutiles qu’on nomme aujourd’hui
poëtes, musiciens, peintres, artistes enfin, et qu’on désignait
au Moyen Âge par les dénominations assez malhonnêtes de ménestrels,
trouvères, histrions et bohémiens.
Vous vous étonnerez peut-être,
mon cher Humbert, que je n’aie point usé de ma puissante influence
pour me faire admettre à présenter mes hommages à
la famille impériale, et vous aurez raison. Il y a en effet à
ma réserve une raison d’état que je m’en vais vous dire très-confidentiellement.
Il m’était revenu, dès les premiers temps
de mon séjour à Vienne, que l’Impératrice, cet ange
de piété, de douceur et de dévouement, avait de moi
une opinion encore plus extraordinaire que celle du prince Metternich sur
ma musique. Certains passages un peu trop sauvages de style de mon Voyage
en Italie, habilement commentés en outre auprès de S.
M. par de bons amis (vous savez qu’on est exposé à en avoir
partout, même à la cour d’Autriche), m’avaient valu en si
haut lieu la réputation d’un véritable brigand, tout bonnement.
Or, je fus non pas flatté, c’est trop peu dire, mais vraiment glorieux
de ce renom excentrique qui me tombait du ciel. Je me dis, ce que vous
vous fussiez dit à ma place bien certainement, qu’une légère
auréole de crimes est chose trop distinguée, depuis que Byron l’a mise à la mode,
pour ne pas la conserver précieusement
quand on a le bonheur de la posséder ; fût-elle même
posée sur un front tout à fait indigne. Je raisonnai donc ainsi : Si je me présente à la
cour, il est probable que l’Impératrice daignera m’adresser la parole ; je devrai
lui répondre, de mon mieux nécessairement, et la conversation une fois engagée,
Dieu sait où elle peut me conduire. S. M. est capable de perdre
en un clin d’œil l’opinion originale qu’elle s’est faite de mon
individu ; elle ne verra plus en moi qu’un adorateur, comme tant de millions d’autres,
de sa grâce et de sa bonté ; elle ne trouvera rien de sanglant
dans mes yeux, rien de fauve dans mon regard, rien de tigridien dans ma voix ; j’aurai bien toujours le nez un peu
aquilin, il est vrai, mais, en somme, je ne paraîtrai point du tout avoir le physique de mon
emploi, et je passerai pour un simple honnête homme, incapable
de faire un malheur et d’arrêter seulement une diligence ;
me voilà donc perdu de réputation. Ah ! diable ! non ! j’aime
mieux rester brigand et partir au plus vite ; l’éloignement devant
être surtout favorable au développement de mon auréole,
qui ne fera que croître et embellir.
Voilà pourquoi j’ai obstinément
refusé de me faire l’honneur de me présenter à la
cour d’Autriche, et pourquoi je suis ainsi brusquement descendu en Hongrie
un beau matin. C’est ici maintenant que doit avoir place le récit
de mes démêlés avec le Danube. Chaque jour il s’enveloppait dans un nuage, comme les dieux d’Homère quand ils avaient
à commettre quelque méchante action ; de là interruption
de la navigation et nécessité pour les voyageurs de prendre
pour Pesth la voie de terre. C’est bien honnête ce que je dis là.
Sachez, mon ami, que sur toute la surface de cette plaine immense qui s’étend
de Vienne à Pesth, les simples cailloux sont aussi rares que les émeraudes ;
que le sol y est formé d’une fine poussière qu’on dirait tamisée et qui, détrempée par la pluie,
forme des fondrières au travers desquelles il faut se traîner
à grand renfort de chevaux, en y enfonçant à tout
instant au risque de n’en plus sortir. C’est donc la voie de boue et non
la voie de terre que j’aurais dû dire. Vous jugez des charmes d’un
pareil voyage. Mais ce n’est rien encore. Ne voilà-t-il pas le Danube
qui s’avise de déborder et de couvrir de ses ondes furieuses le
noir fossé dans lequel nous barbotions depuis quinze heures et qu’on
s’obstine dans le pays à appeler la grande route.
A minuit je fus tiré de ma somnolence résignée par l’immobilité
de la voiture et le bruit des eaux qui roulaient autour de nous avec fracas.
Le cocher, marchant à l’aventure, nous avait amenés dans
le lit du fleuve, et n’osait plus faire un mouvement.
L’eau montait cependant. Un officier hongrois
placé dans le coupé m’avait deux ou trois fois adressé
la parole par une petite fenêtre pratiquée dans la cloison
intermédiaire de la malheureuse voiture.
« — Capitaine, lui dis-je alors à mon tour.
— Monsieur !
— Ne pensez-vous pas que nous allons nous noyer ?
— Oui, monsieur, je le pense ! Vous offrirai-je
un cigare ? »
Son insolent sang-froid me donnait envie de
lui asséner un coup de poing et de fureur je me mis à accepter son
cigare et à le fumer précipitamment.
L’eau montait toujours.
Alors le cocher, faisant un effort désespéré,
tourne court au risque de nous verser dans le courant, parvient à
gravir la rive droite, dont nous étions encore heureusement assez
rapprochés, se dirige à travers champs, et nous conduit...
droit dans un lac. Cette fois, je crus bien que c’était fini, et,
appelant de nouveau le militaire :
« — Capitaine, avez-vous encore un cigare ?
— Oui, monsieur !
— Eh bien, donnez-le-moi vite, car, pour le
coup, nous allons nous noyer tout à fait ! »
Heureusement un brave paysan vint à
passer par là (où diable allait-il à une pareille
heure et par de pareils chemins ?) nous aida à sortir du lac et donna
à notre malencontreux phaëton des indications, grâce
auxquelles il parvint à retrouver sa route. Enfin, le lendemain,
de cahots en soubresauts, de fossés en fondrières, passant
alternativement de l’eau dans la boue et de la boue dans l’eau, nous parvînmes
à Pesth ; c’est-à-dire en face de Pesth, sur la rive droite
du Danube, qui eut la bonté de nous permettre de le traverser en barque, faute
d’un pont. Sur cette rive droite se trouve une assez grande ville ; je demandai son nom à mon
capitaine.
« — C’est Buda, me dit-il...
— Comment ! Buda ? sur ma carte d’Allemagne,
la ville placée en face de Pesth porte une tout autre désignation.
Tenez, voyez, elle s’appelle Ofen.
— Justement, c’est Buda ; Ofen est une traduction
allemande très-libre du mot hongrois.
— J’y suis ; les cartes allemandes, à
ce qu’il paraît sont aussi ingénieusement rédigées
que les cartes françaises. Seulement on devrait mettre sur les unes :
Ratisbonne, prononcez Regensburg, et sur les autres : Ofen,
prononcez Buda. »
En arrivant je me donnai une partie de plaisir
que je m’étais promise la veille si j’échappais au Danube
et à la boue ; je pris un bain, je bus deux verres de tokai et je
dormis vingt heures, non sans rêver de noyades et de lacs de boue.
Après quoi il fallut bien s’occuper des préparatifs de mon
premier concert, faire un arrangement avec les directeurs, chercher des violons, voir le maître de
chapelle, les chanteurs, etc. etc. Grâce à la bienveillante influence de M. le comte Radaï, surintendant
du Théâtre-National, dans lequel on m’avait engagé
à donner mes concerts de préférence au Théâtre-Allemand,
les principales difficultés furent bientôt levées. J’eus seulement un instant
d’inquiétude, pour la composition de
mon orchestre ; car celui du Théâtre-National est si peu nombreux qu’il
n’y avait pas moyen de songer à monter mes symphonies avec
sa petite bande de violons seulement. D’un autre côté il était
impossible de recourir aux artistes du Théâtre-Allemand, à
cause d’un règlement qui vous donnera une idée de la touchante
affection des Hongrois pour tout ce qui leur vient d’Allemagne. Il est
défendu d’admettre dans le Théâtre-National aucun
artiste du Théâtre-Allemand, chanteur, choriste ou instrumentiste,
quel que soit le besoin que l’on puisse avoir de son concours. Bien plus,
il est permis de chanter au théâtre hongrois dans toutes les
langues anciennes et modernes, à la seule exception de la langue
allemande, dont l’usage est formellement interdit. Cette exclusion étrange
et hardie, dans un pays soumis à l’empire d’Autriche, tient à
une imitation du système continental de Napoléon, pratiquée
à l’égard de l’Allemagne en général et de l’Autriche
en particulier par la nation hongroise. Ainsi les produits de l’industrie
allemande sont généralement repoussés, et dans toutes
les classes de la population on considère comme un devoir de n’employer
que des objets confectionnés en Hongrie par les Hongrois. De là,
sur la plupart des magasins de Pesth, derrière les vitraux mêmes
des marchandes de modes, l’inscription en gros caractères du mot
hony qui m’avait si fort intrigué le premier jour, et qui signifie national.
Un éditeur de musique de Vienne, Henri
Müller (le plus serviable des hommes, qui m’a comblé de marques
de dévouement pendant mon séjour en Autriche), m’avait fort
heureusement donné une lettre pour un de ses confrères de Pesth, M. Treichlinger,
l’un des grands violonistes qu’a produits l’ancienne école
d’Allemagne. M. Treichlinger me mit en rapport
avec les principaux membres de la Société philharmonique
de Pesth et m’obtint promptement un renfort d’une douzaine d’excellents
violons à la tête desquels il me pria de le compter lui-même.
Ils s’acquittèrent tous à merveille de la tâche qu’ils
avaient si gracieusement acceptée et l’exécution de mon programme fut une des
meilleures qu’on eût, je crois, entendues à
Pesth depuis longtemps. Au nombre des morceaux qui le composaient se trouvait
la marche qui sert maintenant de
finale à la première partie de ma légende de Faust. Je l’avais écrite dans la
nuit qui précéda mon départ pour la Hongrie. Un
amateur de Vienne, bien au courant des mœurs du pays que j’allais visiter,
était venu me trouver avec un volume de vieux airs quelques jours
auparavant. « Si vous voulez plaire aux Hongrois, me dit-il, écrivez
un morceau sur un de leurs thèmes nationaux ; ils en seront ravis
et vous me donnerez au retour des nouvelles de leurs Elien (vivat)
et de leurs applaudissements. En voici une collection dans laquelle vous n’avez
qu’à choisir. » Je suivis le conseil et choisis le thème
de Rákóczy, sur lequel je fis la grande marche que vous connaissez.
A peine eut-on répandu dans Pesth l’annonce
de ce nouveau morceau de musique hony, que les imaginations commencèrent
à fermenter nationalement. On se demandait comment j’aurais traité
ce thème fameux et pour ainsi dire sacré qui, depuis tant d’années, fait battre les cœurs hongrois et les enivre de
l’enthousiasme de la liberté et de la gloire. Il y avait même une sorte d’inquiétude
à ce sujet, on craignait une profanation... Certes loin d’être
offensé de ce doute, je l’admirais. Il était d’ailleurs trop
bien justifié par une foule de pitoyables pots-pourris et arrangements,
dans lesquels on a fait d’horribles outrages à des mélodies
dignes de tous les respects. Peut-être aussi plusieurs amateurs hongrois
avaient-ils été témoins, à Paris, de l’impiété
barbare avec laquelle, aux jours de fêtes nationales, nous traînons
dans les égouts musicaux notre immortelle Marseillaise !!
Enfin l’un d’eux, M. Horwath, rédacteur
en chef d’un journal hongrois, incapable de contenir sa curiosité,
va chez l’éditeur avec lequel je me trouvais en relation pour l’organisation
du concert, s’informe de la demeure du copiste chargé d’extraire
les parties d’orchestre de ma partition, court chez cet homme, demande
mon manuscrit et l’examine attentivement. M. Horwath, peu satisfait de
cet examen, ne put, le lendemain, me déguiser son inquiétude.
« — J’ai vu votre partition de la Marche de
Rákóczy, me dit-il.
— Eh bien ?
— Eh bien ! j’ai peur.
— Bah !
— Vous avez exposé notre thème
piano, et nous avons au contraire l’habitude de l’entendre jouer
fortissimo.
— Oui, par vos Zingari. D’ailleurs, n’est-ce
que cela ? Soyez tranquille, vous aurez un forte comme jamais de
votre vie vous n’en avez entendu. Vous n’avez pas bien lu. En toute chose
il faut considérer la fin. »
Le jour du concert, néanmoins, une
certaine anxiété me serrait la gorge quand vint le moment
de produire ce diable de morceau. Après une sonnerie de trompettes
dessinée sur le rhythme des premières mesures de la mélodie,
le thème paraît, vous vous en souvenez, exécuté piano par
les flûtes et les clarinettes, et accompagné par un pizzicato des
instruments à cordes. Le public resta calme et silencieux
à cette exposition inattendue ; mais quand, sur un long crescendo,
des fragments fugués du thème reparurent, entrecoupés
de notes sourdes de grosse caisse simulant des coups de canon lointains,
la salle commença à fermenter avec un bruit indescriptible ;
et, au moment où l’orchestre déchaîné dans une
mêlée furieuse, lança son fortissimo si longtemps
contenu, des cris, des trépignements inouïs ébranlèrent
la salle ; la fureur concentrée de toutes ces âmes bouillonnantes
fit explosion avec des accents qui me donnèrent le frisson de la terreur ;
il me sembla sentir mes cheveux se hérisser, et à
partir de cette fatale mesure je dus dire adieu à la péroraison
de mon morceau, la tempête de l’orchestre étant incapable
de lutter avec l’éruption de ce volcan dont rien ne pouvait arrêter
les violences. Il fallut recommencer, cela se devine ; et la seconde fois
ce fut à grand-peine que le public put se contenir deux ou trois
secondes de plus qu’à la première, pour entendre quelques
mesures de la coda. M. Horwath se démenait dans sa loge comme
un possédé ; je ne pus m’empêcher de rire en lui jetant
un regard qui signifiait : « Eh bien ! avez-vous encore peur ?
Êtes-vous content de votre forte ? » Bien me prit d’avoir placé
à la fin du concert la Rákóczy-indulo (c’est le titre
du morceau en langue hongroise), car tout ce qu’on aurait voulu faire entendre
ensuite eût été perdu.
J’étais violemment agité, on
peut le croire, après un ouragan de cette nature, et je m’essuyais
le visage dans un petit salon derrière le théâtre,
quand je reçus un singulier contre-coup de l’émotion de la salle. Voici
comment : je vois entrer à l’improviste dans mon réduit
un homme misérablement vêtu, et le visage animé d’une
façon étrange. En m’apercevant, il se jette sur moi, m’embrasse
avec fureur, ses yeux se remplissent de larmes, c’est à peine s’il
peut balbutier ces mots :
« — Ah ! monsieur, monsieur ! moi Hongrois...
pauvre diable... pas parler français... un poco l’italiano... Pardonnez...
mon extase... Ah ! ai compris votre canon... Oui, oui... la grande bataille...
Allemands chiens ! » Et se frappant la poitrine à
grands coups de poing : « Dans le cœur moi... je vous porte... Ah !
Français... révolutionnaire... savoir faire la musique des révolutions. »
Je n’essayerai pas de dépeindre la
terrible exaltation de cet homme, ses pleurs, ses grincements
de dents ; c’était presque effrayant, c’était sublime !
Vous pensez bien, mon cher Humbert,
que la Rákóczy-indulo, après cela, fut de tous les programmes
et toujours avec le même résultat. Je dus même, en partant,
laisser à la ville de Pesth mon manuscrit qu’on désira garder,
et dont je reçus une copie à Breslau un mois après.
On l’exécute maintenant en Hongrie dans les grandes occasions. Mais
je dois avertir ici le maître de chapelle, M. Erkel, que
j’ai fait depuis ce temps plusieurs changements dans l’instrumentation
de ce morceau, en ajoutant à la coda une trentaine de mesures
qui, ce me semble, en augmentent l’effet. Je m’empresserai de lui adresser
la partition, revue, corrigée et augmentée, dès que
mon éditeur me le permettra
.
M. Erkel est un excellent et digne homme d’un grand talent : j’ai entendu, pendant mon séjour
à Pesth, et sous son habile direction, un opéra de lui, intitulé
Hunyady, dont le sujet est tiré des annales héroïques de la Hongrie.
Il y a dans cette œuvre une foule de choses remarquables par leur originalité
et surtout par la profondeur du sentiment qui les a dictées. C’est d’ailleurs purement écrit et instrumenté
d’une façon très-intelligente et très-fine ; ce qui ne veut pas dire,
loin de là, que cette instrumentation manque d’énergie. Mme
Schodel, véritable tragédienne lyrique de l’école
de Mme Branchu
(école perdue dont je ne m’attendais pas à
trouver un rejeton en Hongrie), joua et chanta d’une belle manière
le rôle principal. Je dois encore signaler dans la troupe hongroise
un ténor très-méritant, nommé Feredy. Il dit
surtout à merveille, en les accentuant d’une façon charmante
dans son étrangeté, les romances et les chansons nationales
si chères aux Hongrois, mais qui, ainsi chantées, plairaient
certes à tous les peuples. Le concert-meister est un violoniste de
beaucoup de talent, nommé Kohne, qui séjourna longtemps à
Paris et sort même, si je ne me trompe, des classes de notre Conservatoire.
Pour le chœur du théâtre national de Pesth, il est très-faible, tant par le nombre
que par la nature et le peu d’exercice des voix.
La langue hongroise n’est point défavorable à la musique,
elle est même, à mon sens, beaucoup moins dure que l’allemand.
Voilà une vraie langue ! que personne ne comprend... sans l’avoir
apprise. Il ne faut pas chercher les analogies entre le hongrois et aucune
autre langue connue, on ne les trouverait pas. Certains termes de musique
même, venus de l’italien, et conservés à peu près
intégralement dans tous les idiomes de l’Europe, sont remplacés
en hongrois par des termes spéciaux, composés ou simples,
mais entièrement différents. Tel est le mot concert
qu’on retrouve à peu près toujours le même en italien, en espagnol, en français, en
allemand, en anglais, en russe. Devinez ce qu’il devient sur les affiches hongroises, hangverseny,
ni plus, ni moins. Ce mot étrange signifie littéralement concours de sons.
Mes préoccupations musicales ne m’empêchèrent
point, pendant mon séjour à Pesth, d’assister à deux
bals et à un grand banquet politique donnés par la noblesse
hongroise. Je n’ai rien vu d’aussi splendidement original que ces bals,
tant à cause du luxe prodigieux qu’on y étale que de la singularité
pittoresque des costumes nationaux et de la beauté de cette fière
race de Magyars. Les danses y diffèrent essentiellement par leur
caractère de celles qu’on connaît dans le reste de l’Europe.
Nos froides contredanses françaises n’y jouent
qu’un rôle très-obscur. Les mazur, les tarsalgo, les keringo et les csardas y
règnent en joyeuses souveraines. La csardas surtout, cette importation
perfectionnée des fêtes agrestes et que les paysans hongrois
dansent avec une exubérance de joie et un entrain si ravissants,
me parut jouir de la faveur particulière des danseurs aristocratiques ;
malgré les timides observations d’un malencontreux critique, lequel,
dans un journal, s’était avisé de trouver un peu lestes les
figures et les mouvements de la csardas, qu’il comparait, bien à
tort selon moi, aux excentricités de la danse inexprimable, prohibée
par les sergents de ville parisiens. Aussi Dieu sait par quelle
bordée de reproches il fut accueilli, et de quels regards tant de
beaux yeux le foudroyèrent, quand, après la publication de
son article, il osa paraître au bal. L’écrivain
hony fut honni. Il y a quarante-huit heures que je couvais
ce calembour. Le banquet politique auquel je fus admis me donna l’occasion
de voir et d’entendre le célèbre orateur Deak, l’O’Connell
de la Hongrie, dont le nom est dans toutes les bouches et le portrait dans
toutes les maisons. Comme le voulait l’illustre défenseur de l’Irlande,
M. Deak ne veut arriver aux réformes nécessaires à
son pays que graduellement et par des moyens légaux ; et il a grand-peine
à contenir la frémissante impatience de son parti. Il parla
peu et avec beaucoup de calme ce jour-là, et je compris le sujet
de son discours par cette exclamation échappée en forme d’aparté
à un de mes voisins à l’air sombre et mécontent « Fabius
cunctator ! »
On me montra parmi les convives un jeune homme d’une figure très-caractérisée.
« C’est un Atlas, me dit M. Horwath. — Comment un Atlas ? —
Oui, il est poëte et porte le nom d’Hugo... »
Pendant le dîner, un petit orchestre
de noirs Zingari exécutait à sa manière, c’est-à-dire
de la façon la plus naïvement sauvage, des mélodies
nationales, qui, alternant avec les discours et les toasts, et bien secondées
par les vins brûlants de Hongrie, surexcitaient encore la fièvre
révolutionnaire des convives.
Le lendemain je dus faire mes adieux à
mes hôtes hongrois. Je partis donc tout vibrant encore de tant d’émotions
diverses et plein de sympathie pour cette ardente, chevaleresque et généreuse
nation. Pendant mon séjour à Pesth, le Danube s’était
apaisé, toute expression de courroux avait disparu de sa face vénérable,
et il me permit cette fois de remonter son cours sans encombre jusqu’à
Vienne. J’y étais à peine arrivé que je reçus
la visite de l’amateur dont l’officieux conseil m’avait persuadé d’écrire la
marche de Rákóczy.
Il était en proie à une anxiété
des plus comiques.
« — L’effet de votre morceau sur le thème
hongrois, me dit-il, a retenti jusqu’ici, et j’accours vous conjurer de
ne pas dire un mot de moi à ce sujet. Si l’on savait à Vienne
que j’ai contribué d’une façon quelconque à vous le
faire composer, je serais fort compromis, et il pourrait m’en arriver malheur. »
Je lui promis le secret. Si je vous dis son
nom maintenant, c’est que cette grave affaire a eu, je pense, depuis lors,
le temps de s’assoupir. Il s’appelait..... Allons, le nommer serait décidément
une indiscrétion ; j’ai voulu seulement lui faire peur.
___________________
1. (6 mars 1861.) Je viens d’envoyer en Hongrie cette partition. Une
société de jeunes Hongrois m’a adressé il y a quelques
semaines une couronne d’argent d’un travail exquis, portant, sur un écusson
aux armes de la ville de Gior (en allemand Raab) ces mots : A Hector
Berlioz la jeunesse de Gior. Ce présent était accompagné
d’une lettre à laquelle j’ai répondu :
« Messieurs,
» J’ai reçu votre beau présent et la lettre flatteuse
qui l’accompagnait. Ce témoignage de sympathie, venu d’un pays dont j’ai conservé un si cher souvenir,
m’a vivement touché. L’effet de mon ouvrage est dû sans doute aux sentiments que réveille
votre thème national en vous, qu’il doit conduire à la vie (selon votre poétique
expression), en vous de qui l’on peut dire avec Virgile :
. . . . . . . .
. . . Furor iraque mentes
Praecipitant, pulchrumque mori succurrit in armis.
» Mais si vous avez trouvé dans ma musique une
étincelle seulement de l’enthousiasme qui brûle les nobles
âmes hongroises, je dois m’estimer trop heureux et considérer
ce succès comme l’un des plus rares qu’un artiste puisse obtenir.
» Recevez, messieurs, avec l’expression de ma gratitude,
mes cordiales salutations.
» Votre tout dévoué
» HECTOR BERLIOZ.
» 14 février 1861. » 
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