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Berlioz
MÉMOIRES
de
HECTOR BERLIOZ
(PREMIER VOYAGE EN ALLEMAGNE)
A M. GIRARD
2e LETTRE
STUTGARD, HECHINGEN
La première chose que j’avais à faire avant de quitter
Francfort pour m’aventurer dans le royaume de Wurtemberg, c’était
de bien m’informer des moyens d’exécution que je devais trouver
à Stutgard
, de composer un programme de concert en conséquence, et de n’emporter que la musique strictement nécessaire pour l’exécuter.
Il faut que vous sachiez, mon cher Girard, que l’une des grandes difficultés
de mon voyage en Allemagne, et celle qu’on pouvait le moins aisément
prévoir, était dans les dépenses énormes du
transport de ma musique. Vous le comprendrez sans peine en apprenant que
cette masse de parties séparées d’orchestre et de chœurs,
manuscrites, lithographiées ou gravées, pesait énormément
et que j’étais obligé de m’en faire suivre à grands
frais presque partout, en la plaçant dans les fourgons de la
poste
.
Cette fois seulement, incertain si après ma visite à Stutgard j’irais à Munich, ou si je reviendrais à Francfort pour me
diriger ensuite vers le Nord, je n’emportai que deux symphonies, une ouverture
et quelques morceaux de chant, laissant tout le reste à ce malheureux
Guhr, qui devait, à ce qu’il paraît, être embarrassé
d’une manière ou d’une autre par ma musique.
La route de Francfort à Stutgard n’offre
rien d’intéressant, et en la parcourant je n’ai point eu d’impressions
que je puisse vous raconter : pas le moindre site romantique à décrire,
pas de forêt sombre, pas de couvent, pas de chapelle isolée,
point de torrent, pas de grand bruit nocturne, pas même celui des
moulins à foulons de Don Quichotte ; ni chasseurs, ni laitières,
ni jeune fille éplorée, ni génisse égarée,
ni enfant perdu, ni mère éperdue, ni pasteur, ni voleur,
ni mendiant, ni brigand ; enfin, rien que le clair de lune, le bruit
des chevaux et les ronflements du conducteur endormi. Par-ci par-là
quelques laids paysans couverts d’un large chapeau à trois cornes,
et vêtus d’une immense redingote de toile jadis blanche, dont les
pans, démesurément longs, s’embarrassent entre leurs jambes noueuses ; costume qui leur donne l’aspect de curés de village en
grand négligé. Voilà tout ! La première personne
que j’avais à voir en arrivant à Stutgard, la seule même
que de lointaines relations nouées par l’intermédiaire d’un
ami commun, pouvaient me faire supposer bien disposée pour moi,
était le docteur Schilling, auteur d’un grand nombre d’ouvrages
théoriques et critiques sur l’art musical. Ce titre de docteur,
que presque tout le monde porte en Allemagne, m’avait fait assez mal augurer
de lui. Je me figurais quelque vieux pédant, avec des lunettes,
une perruque rousse, une vaste tabatière, toujours à cheval
sur la fugue et le contre-point, ne parlant que de Bach et de Marpurg,
poli extérieurement peut-être, mais au fond plein de haine
pour la musique moderne en général, et d’horreur pour la
mienne en particulier ; enfin quelque fesse-mathieu musical. Voyez comme
on se trompe ; M. Schilling n’est pas vieux, il ne porte pas de lunettes,
il a de fort beaux cheveux noirs, il est plein de vivacité, parle
vite et fort, comme à coups de pistolet ; il fume et ne prise pas ;
il m’a très-bien reçu, m’a indiqué dès l’abord
tout ce que j’avais à faire pour parvenir à donner un concert,
ne m’a jamais dit un mot de fugue ni de canon, n’a manifesté de
mépris ni pour les Huguenots ni pour Guillaume Tell, et n’a point montré
d’aversion pour ma musique avant de l’avoir entendue.
D’ailleurs la conversation n’était
rien moins que facile entre nous quand il n’y avait pas d’interprète.
M. Schilling parlant le français à peu près comme
je parle l’allemand. Impatienté de ne pouvoir se faire comprendre :
« — Parlez-vous anglais ? me dit-il un
jour.
— J’en sais quelques mots ; et vous ?
— Moi... non ! Mais l’italien, savez-vous l’italien ?
— Si, un poco. Comme si chiama il direttore del teatro ?
— Ah ! diable ! pas parler italien non plus !... »
Je crois, Dieu me pardonne, que si j’eusse
déclaré ne comprendre ni l’anglais ni l’italien, le bouillant
docteur avait envie de jouer avec moi dans ces deux langues, la scène
du Médecin malgré lui : Arcithuram, catalamus, nominativo,
singulariter ; est ne oratio latinas ?
Nous en vînmes à essayer du latin,
et à nous entendre tant bien que mal, non sans quelques arcithuram,
catalamus. Mais on conçoit que l’entretien devait être
un peu pénible et ne roulait pas précisément sur les
Idéesde Herder, ni sur la Critique de la raison pure
de Kant. Enfin M. Schilling sut me dire que je pouvais donner mon concert au théâtre ou
dans une salle destinée aux solennités musicales de cette
nature et qu’on nomme salle de la Redoute. Dans le premier cas, outre l’avantage,
énorme dans une ville comme Stutgard, de la présence du Roi
et de la cour, qu’il me croyait assuré d’obtenir, j’aurais encore
une exécution gratuite, sans avoir à m’occuper des billets,
ni des annonces, ni d’aucun des autres détails matériels
de la soirée. Dans le second, j’aurais à payer l’orchestre,
à m’occuper de tout, et le Roi ne viendrait pas ; il n’allait jamais
dans la salle de concerts. Je suivis donc le conseil du docteur et m’empressai
d’aller présenter ma requête à M. le baron de Topenheim,
grand maréchal de la Cour et intendant du théâtre.
Il me reçut avec une urbanité charmante, m’assurant qu’il
parlerait le soir même au Roi de ma demande et qu’il croyait qu’elle
me serait accordée.
« — Je vous ferai observer cependant,
ajouta-t-il, que la salle de la Redoute est la seule bonne et bien disposée
pour les concerts, et que le théâtre, au contraire, est d’une
si mauvaise sonorité, qu’on a depuis longtemps renoncé à
y faire entendre aucune composition instrumentale de quelque importance ! »
Je ne savais trop que répondre ni à
quoi m’arrêter. Allons voir Lindpaintner, me dis-je ; celui-là
est et doit être l’arbitre souverain. Je ne saurais vous dire, mon
cher Girard, quel bien me fit ma première entrevue avec cet excellent
artiste. Au bout de cinq minutes, il nous sembla être liés
ensemble depuis dix ans. Lindpaintner m’eut bientôt éclairé sur ma position.
« — D’abord, me dit-il, il faut vous détromper
sur l’importance musicale de notre ville ; c’est une résidence royale,
il est vrai, mais il n’y a ni argent, ni public. (Aye ! aye ! je pensais
à Mayence et au père Schott.) Pourtant, puisque vous voilà,
il ne sera pas dit que nous vous aurons laissé partir sans exécuter
quelques-unes de vos compositions, que nous sommes si curieux de connaître.
Voilà ce qu’il y a à faire. Le théâtre ne vaut rien, absolument rien pour la
musique. La question de la présence
du Roi n’est d’aucune valeur ; Sa Majesté n’allant jamais au concert,
ne paraîtra pas au vôtre en quelque lieu que vous le donniez.
Ainsi donc prenez la salle de la Redoute, dont la sonorité est excellente
et où rien ne manque pour l’effet de l’orchestre. Quant aux musiciens,
vous aurez seulement à verser une petite somme de 80 fr. pour leur
caisse des pensions, et tous, sans exception, se feront un devoir et un honneur, non seulement
d’exécuter, mais de répéter plusieurs fois vos œuvres, sous votre direction.
Venez ce soir entendre le Freyschütz ; dans un entr’acte je vous présenterai
à la chapelle, et vous verrez si j’ai tort de vous répondre de sa bonne volonté. »
Je n’eus garde de manquer au rendez-vous.
Lindpaintner me présenta aux artistes, et après qu’il eut
traduit une petite allocution que je crus devoir leur adresser, mes doutes
et mes inquiétudes disparurent : j’avais un orchestre.
J’avais un orchestre composé à
peu près comme celui de Francfort, et jeune, et plein de vigueur
et de feu. Je le vis bien à la manière dont toute la partie
instrumentale du chef-d’œuvre de Weber fut exécutée. Les
chœurs me parurent assez ordinaires, peu nombreux et peu attentifs à
rendre les nuances principales si bien connues cependant, de cette admirable
partition. Ils chantaient toujours mezzo-forte, et paraissaient assez ennuyés
de la tâche qu’ils remplissaient. Pour les acteurs ils étaient
tous d’une honnête médiocrité. Je ne me rappelle le
nom d’aucun d’eux. La prima-donna (Agathe), a une voix sonore, mais dure
et peu flexible ; la seconde femme (Annette) vocalise plus aisément,
mais chante souvent faux ; le baryton (Gaspard) est, je crois, ce que le
théâtre de Stutgard possède de mieux. J’ai entendu
ensuite cette troupe chantante dans la Muette de Portici sans changer d’opinion à son
égard. Lindpaintner, en conduisant l’exécution
de ces deux opéras, m’a étonné par la rapidité qu’il donnait au mouvement de certains
morceaux. J’ai vu plus tard que
beaucoup de maîtres de chapelle allemands ont, à cet égard,
la même manière de sentir ; tels sont, entre autres, Mendelssohn,
Krebs et Guhr. Pour les mouvements du Freyschütz, je ne puis
rien dire, ils en ont, sans doute, beaucoup mieux que moi les véritables
traditions ; mais quant à la Muette, à la Vestale, à Moïse et aux Huguenots, qui ont été
montés sous les yeux des auteurs à Paris, et dont les mouvements s’y sont conservés tels
qu’ils furent donnés aux premières
représentations, j’affirme que la précipitation avec laquelle j’en ai
entendu exécuter certaines parties à Stutgard, à
Leipzig, à Hambourg et à Francfort, est une infidélité
d’exécution ; infidélité involontaire, sans doute,
mais réelle et très-nuisible à l’effet. On croit pourtant
en France que les Allemands ralentissent tous nos mouvements.
L’orchestre de Stutgard
possède 16 violons, 4 altos, 4 violoncelles, 4 contre-basses, et les instruments à
vent et à percussion nécessaires à l’exécution
de la plupart des opéras modernes. Mais il a de plus une excellente harpe, M. Krüger, et
c’est pour l’Allemagne une véritable rareté. L’étude de ce bel instrument y est négligée
d’une façon ridicule et même barbare, sans qu’on en puisse découvrir
la raison. Je penche même à croire qu’il en fut toujours ainsi,
considérant qu’aucun des maîtres de l’école allemande n’en a fait usage.
On ne trouve point de harpe dans les œuvres de Mozart ;
il n’y en a ni dans Don Juan, ni dans Figaro,
ni dans la Flûte enchantée, ni dans le Sérail, ni dans
Idoménée, ni dans Cosi fan tutte, ni dans ses
messes, ni dans ses symphonies ; Weber s’en est également abstenu
partout ; Haydn et Beethoven sont dans le même cas ; Gluck seul
a écrit dans Orphée une partie de harpe très-facile,
pour une main, et encore cet opéra fut-il composé
et représenté en Italie. Il y a là-dedans quelque
chose qui m’étonne et m’irrite en même temps !... C’est une
honte pour les orchestres allemands, qui tous devraient avoir au moins
deux harpes, maintenant surtout qu’ils exécutent les opéras
venus de France et d’Italie, où ils sont si souvent employés.
Les violons de Stutgard sont
excellents ; on voit qu’ils sont pour la plupart élèves du concert-meister Molique,
dont nous avons, il y a quelques années, admiré
au Conservatoire de Paris le jeu vigoureux, le style large et sévère,
bien que peu nuancé, et les savantes compositions. Molique, au théâtre
et aux concerts, occupant le premier pupitre des violons, n’a donc à
diriger en grande partie que ses élèves, qui professent pour
lui un respect et une admiration parfaitement motivés. De là
une précieuse exactitude dans l’exécution, exactitude due
à l’unité de sentiment et de méthode, autant qu’à
l’attention des violonistes.
Je dois signaler, parmi eux, le second maître
de concert, Habenheim, artiste distingué sous tous les rapports,
et dont j’ai entendu une cantate d’un style mélodique expressif, d’une harmonie pure, et très-bien instrumentée.
Les autres instruments à archet ont
une valeur, sinon égale à celle des violons, au moins suffisante
pour qu’on doive les compter pour bons. J’en dirai autant des instruments
à vent : la première clarinette et le premier hautbois sont
excellents. L’artiste qui joue la partie de première flûte,
M. Krüger père, se sert malheureusement d’un ancien instrument
qui laisse beaucoup à désirer pour la pureté du son
en général et pour la facilité d’émission des
notes aiguës. M. Krüger devrait aussi se tenir en garde contre le
penchant qui l’entraîne parfois à faire des trilles et des
grupetti là où l’auteur s’est bien gardé d’en écrire.
Le premier basson, M. Neukirchner, est un
virtuose de première force qui s’attache peut-être trop à
faire parade de grandes difficultés ; il joue en outre sur un basson
tellement mauvais, que des intonations douteuses viennent à chaque
instant blesser l’oreille et empêcher l’effet des phrases même
les mieux rendues par l’exécutant. On distingue parmi les cors M.
Schuncke ; il fait aussi, comme ses confrères de Francfort, un peu
trop cuivrer le son des notes élevées. Les cors à
cylindres (ou chromatiques) sont exclusivement employés à Stutgard.
L’habile facteur Adolphe Sax, actuellement établi à
Paris, a démontré surabondamment la supériorité
de ce système sur celui des pistons, à peu près abandonné
à cette heure dans toute l’Allemagne, pendant que celui des cylindres
pour les cors, trompettes, bombardons, bass-tubas, y devient d’un usage
général. Les Allemands appellent instruments à soupape (ventil-horn,
ventil-trompetten) ceux auxquels ce mécanisme est
appliqué. J’ai été surpris de ne pas le voir adopté
pour les trompettes dans la musique militaire, assez bonne d’ailleurs,
de Stutgard ; on en est encore là aux trompettes à deux pistons,
instruments fort imparfaits et bien loin, pour la sonorité et la
qualité du timbre, des trompettes à cylindres dont on se
sert à présent partout ailleurs. Je ne parle pas de Paris ;
nous y viendrons dans quelque dix ans.
Les trombones sont d’une belle
force ; le premier (M. Schrade), qui fit, il y a quatre ans, partie de l’orchestre du concert
Vivienne, à Paris, a un véritable talent. Il possède
à fond son instrument, se joue des plus grandes difficultés,
tire du trombone-ténor un son magnifique ; je pourrais même
dire des sons, puisqu’il sait, au moyen d’un procédé non
encore expliqué, produire trois et quatre notes à la fois,
comme ce jeune corniste
dont
toute la presse musicale s’est récemment occupée à
Paris. Schrade, dans un point d’orgue d’une fantaisie qu’il a exécutée
en public à Stutgard, a fait entendre simultanément, et à
la surprise générale, les quatre notes de l’accord de septième
dominante du ton de si b, ainsi posées :
c’est aux acousticiens qu’il appartient de donner la raison de ce nouveau
phénomène de la résonnance des tubes sonores ; à
nous autres musiciens de le bien étudier et d’en tirer parti si l’occasion
s’en présente.
Un autre mérite de l’orchestre de Stutgard,
c’est qu’il est composé de lecteurs intrépides, que rien
ne trouble, que rien ne déconcerte, qui lisent à la fois
la note et la nuance, qui à la première vue ne laissent échapper
ni un P ni un F, ni un mezzo-forte, ni un smorzando,
sans l’indiquer. Ils sont en outre rompus à tous les caprices du
rhythme et de la mesure, ne se cramponnent pas toujours aux temps forts, et savent
sans hésiter accentuer les temps faibles et passer d’une syncope
à une autre sans embarras et sans avoir l’air d’exécuter
un pénible tour de force. En un mot, leur éducation musicale
est complète sous tous les rapports. J’ai pu reconnaître en
eux ces précieuses qualités dès la première
répétition de mon concert. J’avais choisi pour celui-là
la Symphonie fantastique et l’ouverture des Francs-Juges.
Vous savez combien ces deux ouvrages contiennent de difficultés rhythmiques,
de phrases syncopées, de syncopes croisées, de groupes de
quatre notes superposés à des groupes de trois, etc., etc. ;
toutes choses qu’aujourd’hui, au Conservatoire, nous jetons vigoureusement
à la tête du public, mais qu’il nous a fallu travailler pourtant,
et beaucoup et longtemps. J’avais donc lieu de craindre une foule d’erreurs
à différents passages de l’ouverture et du finale de la symphonie ;
je n’en ai pas eu à relever une seule, tout a été
vu et lu et vaincu du premier coup. Mon étonnement était
extrême. Le vôtre ne sera pas moindre, si je vous dis que nous
avons monté cette damnée symphonie et le reste du programme
en deux répétitions. L’effet eût même été
très-satisfaisant si les maladies vraies ou simulées ne m’eussent
enlevé la moitié des violons le jour du concert. Me voyez-vous,
avec quatre premiers violons et quatre seconds, pour lutter avec tous ces
instruments à vent et à percussion ? Car l’épidémie
avait épargné le reste de l’orchestre, et il ne manquait rien, rien que la moitié des
violons ! Oh ! en pareil cas, je ferais
comme Max dans le Freyschütz, et pour obtenir des violons,
je signerais un pacte avec tous les diables de l’enfer. C’était d’autant plus
navrant et irritant que, malgré les prédictions
de Lindpaintner, le Roi et la cour étaient venus. Nonobstant cette
défection de quelques pupitres, l’exécution fut, sinon puissante (c’était chose impossible) au moins
intelligente, exacte et chaleureuse.
Les morceaux de la Symphonie fantastique qui produisirent le plus d’effet
furent l’adagio (la Scène aux champs), et le finale
(le Sabbat). L’ouverture fut chaudement accueillie ; quant
à la Marche des pèlerins d’Harold, qui figurait aussi
dans le programme, elle passa presque inaperçue. Il en a été
de même encore dans une autre occasion, où j’avais eu l’imprudence
de la faire entendre isolément ; tandis que partout où j’ai
donné Harold en entier, ou au moins les trois premières
parties de cette symphonie, la marche a été accueillie comme
elle l’est à Paris, et souvent redemandée. Nouvelle preuve
de la nécessité de ne pas morceler certaines compositions,
et de ne les produire que dans leur jour et sous le point de vue qui leur
est propre.
Faut-il vous dire maintenant qu’après
le concert je reçus toutes sortes de félicitations de la
part du Roi, de M. le comte Neiperg et du prince Jérôme
Bonaparte ? Pourquoi pas ? On sait que les princes sont en général
d’une bienveillance extrême pour les artistes étrangers, et
je ne manquerais réellement de modestie que si j’allais vous répéter
ce que m’ont dit quelques-uns des musiciens le soir même et les jours
suivants. D’ailleurs, pourquoi ne pas manquer de modestie ? Pour ne pas
faire grogner quelques mauvais dogues à la chaîne, qui voudraient
mordre quiconque passe en liberté devant leur chenil ? Cela vaut
bien la peine d’aller employer de vieilles formules et jouer une comédie
dont personne n’est dupe ! La vraie modestie consisterait, non seulement
à ne pas parler de soi, mais à ne pas en faire parler, à
ne pas attirer sur soi l’attention publique, à ne rien dire, à
ne rien écrire, à ne rien faire, à se cacher, à
ne pas vivre. N’est-ce pas là une absurdité ?... Et puis j’ai
pris le parti de tout avouer, heur et malheur ; j’ai commencé déjà
dans ma précédente lettre, et je suis prêt à
continuer dans celle-ci. Ainsi je crains fort que Lindpaintner, qui est
un maître, et dont j’ambitionnais beaucoup le suffrage, approuvant
dans tout cela l’ouverture seulement, n’ait profondément abominé
la symphonie ; je parierais que Molique n’a rien approuvé. Quant
au docteur Schilling, je suis sûr qu’il a tout trouvé exécrable,
et qu’il a été bien honteux d’avoir fait les premières
démarches pour produire à Stutgard un brigand de mon espèce,
véhémentement soupçonné d’avoir violé
la musique, et qui, s’il parvient à lui inspirer sa passion de l’air
libre et du vagabondage, fera de la chaste muse une sorte de bohémienne,
moins Esmeralda qu’Helena Mac Gregor, virago armée, dont
les cheveux flottent au vent, dont la sombre tunique étincelle de
brillants colifichets, qui bondit pieds nus sur les roches sauvages, qui
rêve au bruit des vents et de la foudre, et dont le noir regard épouvante
les femmes et trouble les hommes sans leur inspirer l’amour.
Aussi Schilling, en sa qualité de conseiller
du prince de Hohenzollern Hechingen, n’a pas manqué d’écrire
à Son Altesse et de lui proposer, pour la divertir, le curieux sauvage,
plus convenable dans la Forêt-Noire que dans une ville civilisée.
Et le sauvage, curieux de tout connaître, au reçu d’une invitation
rédigée en termes aussi obligeants que choisis par M. le
baron de Billing, autre conseiller intime du prince, s’est acheminé,
à travers la neige et les grands bois de sapins, vers la petite
ville d’Hechingen, sans trop s’inquiéter de ce qu’il pourrait y
faire. Cette excursion dans la Forêt-Noire m’a laissé un confus
mélange de souvenirs joyeux, tristes, doux et pénibles, que
je ne saurais évoquer sans un serrement de cœur presque inexplicable.
Le froid, le double deuil noir et blanc étendu sur les montagnes,
le vent qui mugissait sous les pins frissonnants, le travail secret du
ronge-cœur si actif dans la solitude, un triste épisode d’un douloureux
roman lu pendant le voyage... Puis l’arrivée à Hechingen,
les gais visages, l’amabilité du prince, les fêtes du premier
jour de l’an, le bal, le concert, les rires fous, les projets de se revoir
à Paris, et... les adieux... et le départ... Oh ! je souffre !...
Quel diable m’a poussé à vous faire ce récit, qui
ne présente pourtant, comme vous l’allez voir, aucun incident émouvant
ni romanesque... Mais je suis ainsi fait, que je souffre parfois, sans
motif apparent, comme, pendant certains états électriques
de l’atmosphère, les feuilles des arbres remuent sans qu’il fasse du vent.
..... Heureusement, mon cher Girard, vous me connaissez
de longue date, et vous ne trouverez pas trop ridicule cette exposition
sans péripétie, cette introduction sans allegro, ce sujet
sans fugue ! Ah ! ma foi ! un sujet sans fugue, avouez-le, c’est une rare
bonne fortune. Et nous avons lu tous les deux plus de mille fugues qui n’ont pas de sujets, sans compter celles qui
n’ont que de mauvais sujets. Allons ! voilà ma mélancolie qui s’envole, grâce à
l’intervention de la fugue (vieille radoteuse qui si souvent a fait venir l’ennui), je reprends ma bonne humeur, et... je vous raconte Hechingen.
Quand je disais tout à l’heure que c’est une petite
ville, j’exagérais géographiquement son
importance. Hechingen n’est qu’un grand village, tout au plus un bourg,
bâti sur une côte assez escarpée, à peu près
comme la portion de Montmartre qui couronne la butte, ou mieux encore comme
le village de Subiaco dans les États romains. Au-dessus du bourg,
et placée de manière à le dominer entièrement,
est la villa Eugenia, occupée par le prince. A droite de ce petit palais, une vallée
profonde, et, un peu plus loin, un pic âpre
et nu surmonté du vieux castel de Hohenzollern, qui n’est plus aujourd’hui
qu’un rendez-vous de chasse, après avoir été longtemps
la féodale demeure des ancêtres du prince.
Le souverain actuel de ce romantique paysage est un jeune homme spirituel, vif et bon, qui semble n’avoir au monde que
deux préoccupations constantes, le désir de rendre aussi
heureux que possible les habitants de ses petits États, et l’amour
de la musique. Concevez-vous une existence plus douce que la sienne ? Il
voit tout le monde content autour de lui : ses sujets l’adorent ; la musique l’aime ; il la comprend
en poëte et en musicien ; il compose de charmants
lieder, dont deux : der Fischerknabe et Schiffers Abendlied, m’ont
réellement touché par l’expression de leur mélodie.
Il les chante avec une voix de compositeur, mais avec une chaleur entraînante
et des accents de l’âme et du cœur ; il a, sinon un théâtre,
au moins une chapelle (un orchestre) dirigée par un maître d’un mérite éminent,
Techlisbeck, dont le Conservatoire de
Paris a souvent exécuté avec honneur les symphonies, et qui
lui fait entendre, sans luxe, mais montés avec soin, les chefs-d’œuvre
les plus simples de la musique instrumentale. Tel est l’aimable prince
dont l’invitation m’avait été si agréable et dont j’ai reçu
l’accueil le plus cordial.
En arrivant à Hechingen, je renouvelai
connaissance avec Techlisbeck. Je l’avais connu à Paris cinq ans
auparavant ; il m’accabla chez lui de prévenances et de ces témoignages
de véritable bonté qu’on n’oublie jamais. Il me mit bien
vite au fait des forces musicales dont nous pouvions disposer. C’était
huit violons en tout, dont trois très-faibles, trois altos, deux
violoncelles, deux contre-basses. Le premier violon, nommé Stern,
est un virtuose de talent. Le premier violoncelle (Oswald) mérite
la même distinction. Le pasteur archiviste d’Hechingen joue la première
contre-basse à la satisfaction des compositeurs les plus exigeants.
La première flûte, le premier hautbois et la première
clarinette sont excellents ; la première flûte a seulement
quelquefois de ces velléités d’ornementation que j’ai reprochées
à celle de Stutgard. Les seconds instruments à vent sont
suffisants. Les deux bassons et les deux cors laissent un peu à
désirer. Quant aux trompettes, au trombone (il n’y en a qu’un) et
au timbalier, ils laissent à désirer, toutes les fois qu’ils
jouent, qu’on ne les ait pas priés de se taire. Ils ne savent rien.
Je vous vois rire, mon cher Girard, et prêt
à me demander ce que j’ai pu faire exécuter avec un si petit
orchestre ? Eh bien ! à force de patience et de bonne volonté,
en arrangeant et modifiant certaines parties, en faisant cinq répétitions
en trois jours, nous avons monté l’ouverture du Roi Lear, la
Marche des pèlerins, le Bal de la Symphonie fantastique, et
divers autres fragments proportionnés, par leur dimension, au cadre
qui leur était destiné. Et tout a marché très-bien,
avec précision et même avec verve.
J’avais écrit au crayon sur les parties
d’alto les notes essentielles et laissées à découvert
des 3e et 4e cors (puisque nous ne pouvions avoir
que le 1er et le 2e) ; Techlisbeck jouait sur le piano
la 1re harpe du Bal ; il avait bien voulu se charger aussi
de l’alto solo dans la marche d’Harold.
Le prince d’Hechingen se
tenait à côté du timbalier pour lui compter ses pauses
et le faire partir à temps ; j’avais supprimé dans les parties
de trompette, les passages que nous avions reconnus inaccessibles aux deux
exécutants. Le trombone seul était livré à lui-même ; mais, ne donnant prudemment que les sons qui lui étaient
très-familiers, comme si bémol, ré, fa,
et évitant avec soin tous les autres, il brillait presque partout par son silence.
Il fallait voir dans cette jolie salle de concerts, où Son Altesse
avait réuni un nombreux auditoire, comme les impressions musicales
circulaient vives et rapides ! Cependant, vous le devinez sans doute, je n’éprouvais de toutes ces manifestations
qu’une joie mêlée d’impatience ; et quand le prince est venu me serrer la main, je
n’ai pu m’empêcher de lui dire :
« — Ah ! monseigneur, je donnerais, je
vous jure, deux des années qui me restent à vivre pour avoir
là maintenant mon orchestre du Conservatoire, et le mettre aux prises
devant vous avec ces partitions que vous jugez avec tant d’indulgence !
— Oui, oui, je sais, m’a-t-il répondu,
vous avez un orchestre impérial, qui vous dit : Sire ! et je ne suis qu’une
Altesse ; mais j’irai l’entendre à Paris, j’irai, j’irai ! »
Puisse-t-il tenir parole ! Ses applaudissements,
qui me sont restés sur le cœur, me semblent un bien mal acquis.
Il y eut après le concert, souper à
la villa Eugenia. La gaieté charmante du prince s’était communiquée
à tous ses convives ; il voulut me faire connaître une de ses
compositions pour ténor, piano et violoncelle ; Techlisbeck se mit
au piano, l’auteur se chargeait de la partie du chant, et je fus, aux acclamations
de l’assemblée, désigné pour chanter la partie de
violoncelle. On a beaucoup applaudi le morceau et ri presque autant du
timbre singulier de ma chanterelle. Les dames surtout ne revenaient pas
de mon la.
Le surlendemain, après bien des adieux,
il fallut retourner à Stutgard. La neige fondait sur les grands
pins éplorés, le manteau blanc des montagnes se marbrait
de taches noires... c’était profondément triste... Le ronge-cœur
put travailler encore...
The rest is silence...
Farewell.
___________________
1. Il n’y avait pas alors la multitude
de chemins de fer dont l’Allemagne est sillonnée aujourd’hui.
2. Vivier, le spirituel mystificateur ; artiste
excentrique, mais artiste d’un mérite réel et doué
de qualités musicales fort rares.
On n’a pas
corrigé l’orthographe de Berlioz [note de l’éditeur]
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